La hoja de latón

Probablemente la hoja de latón corte uno de los dedos
que ahora apresan al lápiz de la palabra estancada,
es obvio que la razón es el sometimiento nítido
de la mente sobre el sentir,
se dilapida un latido, se encierra en un cajón
y las telarañas visten aquellas letras de la infancia,
de la juventud, la senectud literaria en madera de pino
cual ataúd que cobija un cuerpo ya alimentado de gusanos.

Se escancia el buen vino en un vaso de cristal como se prueba
una boca en un beso de carmín, en lugar de beber de la bota directamente,
en lugar de beber de un beso desnudo sin los ropajes del pintalabios.

Escucho cómo mansamente las preguntas de ayer, de hoy, de mañana
son exactas, iguales y perdidas en las bocas y en el temor de la pólvora
en los labios ajenos del tiempo.

Los sollozos permanecen esclavos de los mismos ojos,
los lagrimales hollados en los párpados perdidos de los seres humanos,
abandonados en el mismo lugar de hace siglos,
caníbales del dinero, vomitando perdones incompasibles,
acompasados por la fusta de la deidad humana,
los peores profetas de piedra caliza y acento extranjero.

Silente modorra, excusa baldía de un sol fermentado,
casi apagado por millones de puntos negros
que pululan por la corteza terrestre,
buscando un quiero y no puedo.

Continuo devenir de la misma mentira,
la alegría es tan sencilla
que da pereza el malgastar una vida entera en ella,
se gana más haciendo la guerra,
se entretiene uno más eyaculando su vergüenza en las bocas del hambre,
acrecentando la pérdida de humanidad,
llenando los bolsillos de la pobreza de bombas millonarias
que huelen a sangre y sudor podrido en pieles quebradas
que abrigan el capricho de la ignorancia.

Probablemente la hoja de latón caiga sobre alguna cabeza
procurando un corte limpio, suave, dulce y casi deseado,
provocando la calma y el descanso del lápiz.

Poema: Nacho Montoto©

Fotografía: Luna Miguel©